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冷白光只照到铁门前三米。
再往前，全是黑。
血泊还黏在地面，没干透。林夏右臂的s型纹路不再发烫，只剩一丝金光，在皮下缓缓跳动，像快熄的炭火。她抱着婴儿，左手死死按在旧伤处，指节泛白。指尖还残留着沈墨寒掌心的温度——粗糙、温热，有老茧，有裂痕，是握枪的人才有的手。
可那温度正在变冷。
因为另一道脚步声来了。
左——右——左——右。
没有拖拽，没有卡顿，没有呼吸起伏。每一步都落在金属地面上，发出沉闷而均匀的回响，像节拍器，不急不缓，一步步逼近。
林夏的s型纹路突然一抽，刺痛从神经末梢炸开。
她猛地抬头。
通道尽头，一双红瞳缓缓睁开。
机械的，冰冷的，像两盏不灭的灯，直直盯着他们。
沈墨寒动了。
他一把将林夏拉到身后，动作干脆利落，枪口抬起，对准红瞳方向。指节扣在扳机上，青筋暴起。
“别听它说话。”他声音压得极低，沙哑紧绷，像绷到极限的钢丝。
林夏没动。她抱紧婴儿，指甲抠进襁褓布料里。婴儿的小脑袋埋在她肩窝，黑瞳望着通道尽头，后颈处一道蓝光一闪即逝，随即与红瞳的节奏同步闪烁。
脚步声还在继续。
左——右——左——右。
越来越近。
红瞳体终于停下。轮廓在黑暗中渐渐清晰——一个男人的身影，穿着和沈墨寒一样的黑色作战服，身形、站姿，几乎一模一样。
他开口了。
“你总是不信命。”
声音低哑，像砂纸磨过铁皮，却带着一种林夏熟悉到骨子里的质感。
林夏浑身一震。
这句话……她说过。
三年前，医院，她昏迷七十二小时，醒来时他坐在床边，手里捏着一支快燃尽的烟，说了这句。
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