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门开的瞬间，红光如熔岩涌出，舔舐着林夏的脸。
她没眨眼，也没后退。脚底踩上第一块碎裂的记忆晶体，发出“咔”的一声轻响，像是踩断了某根神经。那声音太熟悉了——每一次轮回结束时，都是这样，从脚底开始，一点一点，把她的骨头碾成粉末。
风灌进来，带着烧焦电路的味儿，混着一股甜腻的樱花香。
她抱紧了怀里的婴儿。小身体比刚才更烫了些，后颈的lx-07芯片微微震动，像一颗被压抑的心跳。她没低头看，只是把脸侧过去一点，让发丝垂下来挡住孩子的头。
三步外，站着他。
沈墨寒。
左脚还是那样，落地时略拖，右脚重三分。风衣破了，袖口撕开一道口子，露出的手腕上有干涸的血迹。脸上有擦伤，结着黑褐色的痂，可眼神是干净的。没有红光，没有数据流，没有那种让她夜里惊醒的机械空洞。
他站在那儿，没动，也没说话。
然后他开口了。
“林夏。”
声音沙哑，低得几乎听不见，却像一把钝刀，从她心口慢慢划过去。不是电子合成，不是系统模拟，是那个在雨里等她两小时、在火场把她推出去、在雪地背着她走了一整夜的男人的声音。
她手指一颤，藏在臂弯的匕首差点滑出去。
“火灾那晚，是你放的火？”她问。
话出口，她自己都吓了一跳。不是质问，不是逼供，是那种……怕听到答案的语气。
沈墨寒低头，看了眼自己的手，又抬头看她。几秒后，点了下头。
“我曾被系统操控。”他说，“但我救你，是真的。”
他抬起手。
掌心里躺着一枚蝴蝶结发卡。褪了色，边角磨损，金属夹子都松了。是她七岁生日那天丢的。那天她哭得嗓子都哑了，母亲说“丢了就丢了”，可他知道那是她唯一的礼物。
她盯着那枚发卡，喉咙发紧。
记忆翻上来。不是系统给的，不是芯片录的，是她自己的——
她蹲在客厅地毯上找它，眼泪啪嗒啪嗒往下掉。沈墨寒比她大三岁，蹲下来帮她找，找了两个小时，最后在沙发缝里摸出来。他轻轻别在她头发上，说：“别哭了，你看，还在。”
那时候他还不是“玄鹰”，不是“沈总”，不是“卧底”或“实验体”。他就是住在隔壁的那个哥哥，会给她带糖，会在她被欺负时挡在她前面。
她咬住下唇。
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