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铁门在她身后闭合。
没有轰鸣,也没有回响。只有一声极轻的“咔”,像锁舌咬进齿槽,干脆得如同宿命落锤。
林夏抱着婴儿,脚踩下去的瞬间,地面微微下陷,又缓缓回弹。不是金属,不是水泥。更像是某种活体组织,在呼吸。
红光亮了。
一明,一灭,再一明。节奏缓慢,却沉重得能压进肺里。她看见自己映在墙壁上的影子被拉长、扭曲,像一根正在挣扎的藤蔓。空气里的味道钻进鼻腔——烧焦的电路板混着樱花香精,甜腻与腐朽交缠,像一场葬礼上不该出现的香水。
她的胃猛地抽搐了一下。
这味道……她认得。
七岁那年的火灾前夜,母亲也喷过这种香水。她说:“今天是你生日,妈妈要香香的。”后来火舌舔上窗帘时,那香味还在,混着焦糊味,一直飘到她被抬出废墟的那一刻。
她低头看怀中的婴儿。
孩子睡得很沉,脸颊贴着她胸口,温热的呼吸一下下拂过皮肤。睫毛轻轻颤着,忽然,嘴唇微动。
“回家了……”
声音很轻,像梦呓。可在这死寂的密室里,每一个音节都像钉子,敲进她耳膜。
林夏的手指一紧,几乎掐进襁褓的布料里。
不是家。\\
这不是家。\\
这是坟墓。
她往前走了一步。地面黏腻,鞋底发出轻微的撕拉声,像是从血肉上拔出来。
密室是环形的,中央悬着一颗黑色心脏。它静止着,表面光滑如镜,映出她抱着婴儿的身影,小小一团,孤零零地站在空旷中。
忽然,那心脏猛地一缩。
下一瞬,膨胀。
“嗡——”
低频脉冲炸开,不是耳朵听见的,是直接撞进颅骨。林夏膝盖一软,跪倒在地。匕首脱手,滑出半米远。
三道声音同时在她脑子里炸响。
一道温柔,带着泪意:“你连自己都保不住,凭什么做母亲?”
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