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铁门在她身后闭合。
没有轰鸣，也没有回响。只有一声极轻的“咔”，像锁舌咬进齿槽，干脆得如同宿命落锤。
林夏抱着婴儿，脚踩下去的瞬间，地面微微下陷，又缓缓回弹。不是金属，不是水泥。更像是某种活体组织，在呼吸。
红光亮了。
一明，一灭，再一明。节奏缓慢，却沉重得能压进肺里。她看见自己映在墙壁上的影子被拉长、扭曲，像一根正在挣扎的藤蔓。空气里的味道钻进鼻腔——烧焦的电路板混着樱花香精，甜腻与腐朽交缠，像一场葬礼上不该出现的香水。
她的胃猛地抽搐了一下。
这味道……她认得。
七岁那年的火灾前夜，母亲也喷过这种香水。她说：“今天是你生日，妈妈要香香的。”后来火舌舔上窗帘时，那香味还在，混着焦糊味，一直飘到她被抬出废墟的那一刻。
她低头看怀中的婴儿。
孩子睡得很沉，脸颊贴着她胸口，温热的呼吸一下下拂过皮肤。睫毛轻轻颤着，忽然，嘴唇微动。
“回家了……”
声音很轻，像梦呓。可在这死寂的密室里，每一个音节都像钉子，敲进她耳膜。
林夏的手指一紧，几乎掐进襁褓的布料里。
不是家。\\
这不是家。\\
这是坟墓。
她往前走了一步。地面黏腻，鞋底发出轻微的撕拉声，像是从血肉上拔出来。
密室是环形的，中央悬着一颗黑色心脏。它静止着，表面光滑如镜，映出她抱着婴儿的身影，小小一团，孤零零地站在空旷中。
忽然，那心脏猛地一缩。
下一瞬，膨胀。
“嗡——”
低频脉冲炸开，不是耳朵听见的，是直接撞进颅骨。林夏膝盖一软，跪倒在地。匕首脱手，滑出半米远。
三道声音同时在她脑子里炸响。
一道温柔，带着泪意：“你连自己都保不住，凭什么做母亲？”
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