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赵铁山在游击营地的灶房里蹲到第五天，右手虎口的烫伤刚结了层薄痂，添柴时指关节一发力，痂皮就裂开道细缝，淡红色的血珠渗出来，黏在柴禾上。他没敢声张，只悄悄把受伤的手藏到身后
——
老张的咳嗽声从灶台那边传来，老人每天要给百十来号人做饭，凌晨三点就得起来烧火，眼窝都陷了进去，他不想再添乱。
灶膛里的火苗
“噼啪”
跳着，映得铁锅泛出暖光。赵铁山盯着锅里翻滚的小米粥，忽然想起北大营炊事班的大铁锅
——
比这口锅大两倍，能煮五十人的饭，老王头总说
“这锅是咱们的命，煮好了饭，弟兄们才能扛枪”。那时的日子多安稳啊，天不亮他就跟着老王头洗米，老冯在旁边劈柴，王二喜挑着水哼着小调过来，灶房里满是米香和笑声。可现在，老王头没了，老冯不知道在哪，王二喜说不定已经成了鬼子的苦力，只剩下他一个人，守着一口小铁锅，连给弟兄们做点有用的事都难。
“铁山，把那筐红薯搬过来，蒸上！”
老张的声音拉回了他的思绪，老人正用铁勺搅动着粥，额头上的汗珠顺着皱纹往下淌。
赵铁山应了一声，抱起墙角的红薯筐往蒸屉那边走。红薯沾着泥，蹭得他裤腿脏了一片，他却没心思拍
——
这几天夜里，他总躺在稻草堆上翻来覆去，一闭眼就是战壕里的血：小豆子胸口的窟窿，老周胳膊上的伤口，还有那个被他刺倒的鬼子，喉咙里发出的
“嗬嗬”
声。他摸了摸腰后的炊事刀，刀把上的牛皮被他攥得发亮，上次在雪地里杀鬼子时，刀刃卷了个小口，他用石头磨了三天，还是没磨平，就像他心里的坎，怎么也迈不过去
——
他是个炊事兵，不是个战士。
“发什么呆？红薯要蒸糊了！”
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