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1933年11月，江西信丰县的山林被南国冬日的湿冷裹得密不透风。夜色如墨，硝烟混着血腥气压过草木香，零星枪声像淬毒的针，时不时扎破寂静——这片土地上的追猎，正往骨头里钻。
痛！像是后脑勺被石碾子反复轧过，太阳穴突突跳着，每一下都扯着天灵盖疼。浑身骨头像散了架再硬拼起来，尤其是左肩，火烧火燎的，仿佛刚被灶膛里的烙铁蹭过。
“我……实验室炸了？不对……”
林烽想睁眼，眼皮重得像粘了铅。记忆碎片在脑子里撞得生疼：现代化实验室的白大褂、学生们记笔记的笔尖、高速轴承的疲劳曲线……这些熟稔的画面刚冒头，就被另一股滚烫的洪流冲得稀碎——土窑里的铁腥味、震耳的呐喊、呼啸的子弹，还有一张张黄瘦却攥紧拳头的脸。
两种人生在颅腔里掐架，胃里翻江倒海，喉咙里涌着铁锈味。
“哎！林顾问！你睁眼了？我的娘咧！你再闭着眼，老子都要给你烧纸钱了！”
一个大嗓门在耳边炸响，带着大别山南麓的粗粝调子，像劈柴的斧头，暂时劈开了脑子里的混沌。同时，一只粗糙的大手托住他的后颈，掌心沾着泥土和火药渣，动作却轻得像怕碰碎瓷碗，跟那嗓门的糙劲完全对不上。
林烽总算掀开眼皮，模糊的视野慢慢聚焦，先撞进眼里的是张胡子拉碴的大脸——方脸盘，黑皮肤，嘴唇裂着干皮，唯独一双眼瞪得像铜铃，昏暗中也透着股“天老大我老二”的彪悍，头上那顶灰布军帽皱巴巴的，明显大了一圈，身上军装沾着泥和发黑的血渍，破洞处露着冻得发红的胳膊。
“你……谁？”林烽的声音干得像砂纸磨过，下意识用了二十一世纪的普通话。
“谁？你小子让流弹崩糊涂了？”汉子愣了愣，嗓门又提了八度，震得林烽耳朵嗡嗡响，手却没停，从腰间解下磨亮的铝水壶，壶盖边缘都磨出了毛边，“老子李云龙！红一军团新编新一团的连长！快，抿口水！慢点咽，别呛着！”
冰凉的水带着土腥味滑进喉咙，林烽借着那股刺激清醒了些，刚要开口，就被李云龙劈头盖脸训：“你个文绉绉的书生，不在队伍后头画图，往前凑啥热闹？挨了颗流弹算你命大！就擦着头皮过去，再偏一指甲盖，老子要带人掀了那狗日的白狗子的师部！”
李云龙？新一团？
这俩名字像把生锈的钥匙，“咔哒”捅开了原身的记忆门。
信息流不撞了，开始往一起融——他现在是中央苏区兵工厂的技术顾问林烽，读过洋学堂，懂机械；部队在信丰被围，突围时原身挨了流弹昏过去；而自己，那个熬夜搞高精度机床的机械教授，竟穿到了这同名同姓的小子身上，扎进了1933年的枪林弹雨里。
“李……连长……”林烽喉结滚了滚，适应着沙哑的嗓子，“我没事……谢了。”
“谢个屁！”李云龙松了口气，却照骂不误，粗糙的手指戳了戳他头上的灰布绷带，绷带边缘还渗着血，“你要是真翘辫子，老子回去没法跟厂长交代！你们这些技术员是宝贝疙瘩，打枪不如娘们，老子们就得护着！”
话音刚落，“砰砰砰！”步枪和花机关的枪声突然炸响，子弹“嗖嗖”打在旁边树干上，溅起的碎木渣子飞到林烽脸上。
“狗日的！又摸上来了！”李云龙一把按林烽的头，自己也往岩石后缩，吼声压得低却冲：“都给老子趴好！不准露头！孔二愣子！丁伟！东边口子给老子顶住！子弹省着点，放近了打！”
“放心！就几个摸哨的，不够塞牙缝！”孔捷的嗓门跟打雷似的，接着是“哗啦”拉枪栓的声。
“老李，是试探火力。”丁伟的声音稳些，语速快，“西边北边也有动静，别被包饺子。”
林烽被按在地上，冰冷的泥土混着腐叶味往鼻子里钻。他忍着晕，快速捋清处境：李云龙手下就三十多个残兵，有孔捷、丁伟两个年轻排长，还有十二名拿梭镖剪刀的娘子军，八名带驳壳枪的手枪队员，十个传消息的童子军。缺衣少食，弹药见底，身后追兵不知有多少。
“妈的，白狗子属狗的？甩不掉！”李云龙靠在岩石上，眉头拧成疙瘩，“天快亮了，等天亮，咱们就是锅里的饺子！”他扫过身边的人，战士们脸发白，却攥着枪没松手，“硬冲！北面缺口，手枪队开路，撕个口子！”
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