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清晨的雪还在下，细碎如盐，落在井台边缘，积成一圈薄霜。
吴秀英拄着拐杖，一步一步踩在昨夜火光烧融又冻结的泥地上。
她怀里揣着那支“百家”炭笔，指尖偶尔碰到，还能感受到一丝微弱的震颤，像心跳，又像有人在地下轻轻叩门。
井口黑得深不见底，昨夜焚烧嫁衣的痕迹已被雪盖住，只余一圈焦土，像烙在大地上的印记。
她本是来取笔的——那支炭笔本该静静躺在井边，供她带回裁缝铺，继续记录那些没能说出的话。
可她刚走近，脚步就顿住了。
井口堆着三套寿衣。
靛蓝、墨黑、枣红，针脚细密，线头齐整，分明是她亲手为赵老拐、周哑巴、陈瘸子三人缝的。
三人皆早逝，一个被活埋，一个说不出话含恨而终，一个跛脚一生无人送终。
她曾以为，替他们缝上一身体面，便是还了债。
可如今，三套寿衣全被撕开了前襟。
从内向外撕裂，红线翻出，像血舌吐在布面。
寿衣整齐地叠放在井口，却不像是供奉，倒像是……退回来的。
她蹲下身，手指抚过那被撕裂的布口。
针脚还在，但布面扭曲，仿佛曾被什么力量从内部撑开、挣脱。
她忽然觉得冷，不是因为雪，而是因为她认出了那道针法——是她缝的没错，可最后一针，本该打结收尾，却被人用极细的线反向拆解，再以更密的针脚重缝。
这不是她缝的。
是死者自己，从另一头，一针一针，拆了又缝。
她猛地抬头，望向井水。
水面泛着油膜，灰绿中带紫，像陈年尸斑。
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