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齐昭还站在原地，手心贴着地面。那股从村民脑后被抽走的东西像细线一样，在他眼里泛着微光，一根根断开时发出几乎听不见的响声。
他没动，但肩膀绷紧了。
楚绾的剑柄已经凉了下来，可她手指还是贴在上面。阿蛮从岩石后探出半个身子，鼻翼一张一合。老姜头坐在高坡上，掌心里的药粉微微发烫。
空地上的三人没再往前走。带头的那个灰袍人低头看着自己手里的黑红雾团，那团东西正在变亮，像是吸了什么进去。
齐昭看见村民的脸开始扭曲，眼睛翻白，嘴唇抖得说不出话。他的手抬到一半，像是想抓什么东西，又落了下去。
“住手。”齐昭开口。
声音不大，也没带怒意，就是平平的一句。
那人抬起头，膜下的脸看不清，但齐昭知道他在笑。
他把手一收，那团雾猛地缩成一颗核桃大小的球体，从村民脑后拉出的最后一根银丝“啪”地断了。村民当场跪倒，脑袋耷拉着，嘴里流出口水。
“你们把他怎么了？”阿蛮跳了出来，站在齐昭旁边，耳朵完全竖起。
灰袍人没理她，反而把那颗球举到眼前，轻轻捏了一下。球体裂开一道缝，里面闪过一幕画面——一个小男孩在田埂上跑，手里攥着一只纸风筝，笑得满脸泥。
“原来笑是这样的。”灰袍人低声说，“热的，有点刺。”
齐昭猛地站直身体，双手撑地的姿势没变，但指节发青。他能感觉到地下的微光正顺着掌心往上爬，那是药铺灶台下埋了十年的药渣积累的气息，是他每天煎药时留下的痕迹。
“你还记得自己小时候有没有放过风筝吗？”齐昭问。
灰袍人顿了一下。
“我不需要记得。”他说，“我只要感觉。”
“那你现在感觉到的，是别人的命。”
齐昭话音刚落，掌心突然一热。他闭眼一瞬，明心眼看得更清楚——那村民脑后的光影碎成了几十段，像被剪断的布条，风一吹就散了。
他睁开眼，额头冒汗。
“你不是来找星核的。”他说，“你是来偷‘活着’这件事的。”
灰袍人终于往前走了一步。“活着太乱，太疼，太费劲。”他说，“我们只要最浓的那一部分。记忆、情绪、痛、喜——这些够我们撑很久。”
“所以你们把自己弄没了？”齐昭冷笑，“连心跳都不要了，连梦都不敢做了？”
“梦没用。”另一个灰袍人开口，声音干涩，“只会让人软。”
齐昭回头看了眼身后的村民。那人还跪在地上，身子晃来晃去，嘴里哼着不成调的曲子，像是忘了自己是谁。
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