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雾是山里的标配，像是大山与生俱来的呼吸，无论晴雨，不分四季，总在天蒙蒙亮时，悄无声息地漫过山头，缠绕着嶙峋的怪石与苍劲的松树，将整座山晕染成一幅朦胧的水墨画。
若是晴天，晨曦的微光透过薄雾，在林间洒下细碎的金斑，雾霭便成了半透明的纱，裹着草木的清香，缓缓流动；若是雨天，雾就变得浓稠，像化不开的牛乳，把远山近树都藏在身后，只留下隐约的轮廓，连山间的鸟鸣都像是隔着一层水幕，变得模糊而温柔。
春日里，雾带着泥土的湿润与野花的芬芳，漫过刚冒芽的灌木丛；夏日的雾最是清凉，清晨时分裹着山风，能驱散一夜的燥热；秋日的雾里掺着枯叶的微苦，落在枝头便凝成细碎的露珠，顺着叶脉滚落；冬日的雾则带着凛冽的寒气，有时会在树干上结出薄薄的霜花，让整座山显得愈发静谧。
每天清晨，雾都准时赴约，伴随着第一声鸡鸣、第一缕天光，慢慢拉开大山一天的帷幕，也把山里人的日子，浸在这湿润的朦胧里，不慌不忙地展开。
当天刚刚亮，天边还泛着一层淡淡的鱼肚白，山间的雾还没完全散开，张宇就已经醒了。他没有赖床，而是轻轻掀开盖在身上的薄被——那被子是母亲去年冬天用新弹的棉花缝的，摸起来柔软又暖和，带着阳光晒过的味道。
他蹑手蹑脚地起身，生怕惊动了隔壁房间的母亲，地板在脚下发出轻微的“吱呀”声，这声音在清晨的寂静里格外清晰，却也透着几分家常的安稳。
洗漱间在院子角落，也就是张宇卧室隔壁。脸盆架子上，放着他和母亲的牙缸牙刷。张宇拧开水龙头，冰凉的水“哗啦啦”流出来，溅在手心，让他瞬间清醒了几分。他挤了点牙膏，牙膏是最普通的薄荷味，泡沫在嘴里散开时，带着淡淡的清凉。洗漱完毕，他回到自己的房间，从书桌的抽屉里拿出英语单词本，封面已经被翻得有些卷边，边角处沾着几滴不小心溅上的墨水，像是一个个小小的印记，记录着他每天的坚持。他坐在椅子上，后背挺得笔直，一页一页地翻看，嘴里小声地念着单词的发音，“abandon，放弃”“ambition，雄心”，声音不大，却在安静的房间里格外认真。阳光透过窗棂，落在书页上，把那些黑色的字母照得清晰，也把他专注的侧脸，镀上了一层淡淡的暖光。
不知过了多久，院子里传来母亲刘桂兰的脚步声，接着是厨房门“吱呀”打开的声音，随后便是柴火在灶膛里燃烧的“噼啪”声，混着水汽蒸腾的“滋滋”声，一起飘进房间。张宇知道，母亲又在给他做早饭了。
他合上书，把单词本放回抽屉，起身走出房间。厨房里，母亲正站在灶台前忙碌，她穿着一件洗得发白的蓝色外套，头发用一根黑色的皮筋简单地扎在脑后，几缕碎发垂在额前，被灶火烘得有些微卷。灶台上的锅里，白粥正冒着热气，粥香混着旁边铁锅里煎鸡蛋的香味，在小小的厨房里弥漫开来，勾得人食欲大开。
母亲见他进来，回头笑了笑，眼角的皱纹像盛开的菊花：“醒啦？正好，粥刚熬好，鸡蛋也快煎好了，去摆桌子吧。”
张宇应了一声，拿起桌边的两个碗和两双筷子，走到厨房门口刚进来的小木桌前摆好。桌子是父亲亲手做的，木质的桌面已经被岁月磨得光滑，边缘有些地方掉了漆，露出里面浅棕色的木头纹理，却透着一股踏实的烟火气。
不一会儿，母亲端着粥和煎鸡蛋走了过来，还端了一小碟咸菜——那是母亲秋天腌的萝卜干，切得细细的，撒了点辣椒面，脆生生的，配粥正好。母子俩相对而坐，晨光透过厨房门和窗户照进来，落在粥碗里，泛着温暖的光，安静的屋子里，只有勺子碰着碗壁的轻响，和彼此均匀的呼吸声。
“小宇，明天早上你三爷爷给我们家耕地，可能一早上就结束了。”母亲刘桂兰一边用勺子轻轻搅动着碗里的粥，让粥凉得快些，一边慢悠悠地开口，声音里带着几分日常的琐碎，“我把家里收拾一下，该洗的洗了，该晒的晒了，灶房里的柴火也码得差不多了，我准备星期六的时候就走了。”她说这话时，眼睛看着碗里的粥，像是在说一件再平常不过的事，可手里搅动粥的动作，却比平时慢了几分，语气里也藏着一丝不易察觉的犹豫。张宇手里的勺子顿了一下，刚舀起的一口粥悬在半空，他抬头看了看母亲，母亲的侧脸在晨光里显得有些柔和，却也透着几分疲惫——为了这个家，母亲的头发里已经掺了不少白丝，眼角的皱纹也比去年深了些。他没说话，只是把那口粥送进嘴里，白粥的软糯混着咸菜的脆辣，往常觉得格外香，此刻却没了什么滋味，只觉得喉咙里有些发堵。
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