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雨水是临城这种工业老城的慢性病。它不猛烈，却无孔不入，带着一种陈年铁锈和煤灰混合的独特气味，渗进砖墙的每一条缝隙，浸润着每一个行人的骨髓。今夜的雨尤其缠绵，将街灯的光晕揉成一团团模糊的、患了白内障的眼球，冷漠地注视着这座在暮气中缓慢腐朽的城市。
一个身影踉跄着，像一头被无形猎犬追赶的困兽，冲破了这层黏稠的雨幕。他叫老鬼，一个名字比本人更长久的赌徒。雨水打湿了他廉价的化纤夹克，紧紧贴在嶙u的脊背上，让他看起来像一具刚从河里捞起来的浮尸。但他眼里燃烧的火焰，却足以将这身湿透的衣物连同他的灵魂一起蒸干。那是一种混杂着癫狂、绝望和最后一丝病态希望的火焰。
他的目的地，是街角那间仿佛被时间遗忘的店铺。
“冥夜灯铺”。
没有招牌，没有霓虹，只有一扇沉重的、看不出材质的对开门，门环上凝固着深绿色的铜锈。门楣上方，悬着一盏古旧的六角灯笼，在风雨中纹丝不动，投射出一片稳定得令人心悸的昏黄光芒。这光芒似乎有一种魔力，能将周围三米内的雨丝彻底蒸发，形成一个干燥、孤绝的圆形领域。
老鬼就是冲着这片干燥地带去的。他一头扎进去，仿佛溺水者抓住了救命的稻草，身上的雨水在踏入光晕的瞬间发出“滋”的一声轻响，冒起一丝白汽，旋即消失。他剧烈地喘息着，肺部像个破损的风箱，每一次呼吸都带着血腥味。他不是第一次来，却是第一次敢敲响这扇门。传说，这扇门背后，坐着一个魔鬼，或者比魔鬼更可怕的东西——一个绝对公道的商人。
他抬起颤抖的手，握住冰冷的门环，那触感像握住了一截死人的指骨。他犹豫了千分之一秒，脑海中闪过牌桌上那张将他打入地狱的黑桃a，闪过债主狰狞的脸孔和那柄抵在他喉咙上的匕首。恐惧战胜了恐惧。他用尽全身力气，将门环狠狠叩下。
“咚……咚……咚……”
声音沉闷得不像敲门，倒像是直接敲在了他的心脏上。
门没有锁。在他第三下叩击的余音还未散尽时，沉重的门轴发出了一声几乎不可闻的、如骨骼碾磨般的**，向内开启了一道缝隙。一股无法形容的气味从门缝里涌出，瞬间压倒了雨夜里铁锈的味道。那不是香，也不是臭，而是一种混杂了古老尘埃、干涸墨迹、以及某种……某种类似“时间”本身被风干后的味道。
老鬼喉结滚动，咽下一口混着雨水的唾沫，推门而入。
身后的雨夜被彻底隔绝。店铺内异常的安静与干燥，仿佛是另一个维度的空间。这里没有寻常古董店的杂乱，一切都陈列得如同一个精密的博物馆。高耸及顶的乌木货架上，摆放的并非瓷器或字画，而是一排排大小不一、形态各异的水晶瓶、玻璃皿和密封的金属匣。有的瓶子里封存着一缕跳动的光，有的匣子里囚禁着一团蠕动的阴影，还有的器皿空无一物，标签上却用古老的文字写着：“一个王朝的末日钟声”、“孩童的第一次谎言”、“英雄临死前的悔恨”。
这里是概念的坟场，是情感的标本室。
柜台后面，坐着一个人。
那人看起来很年轻，二十岁出头，穿着一身剪裁得体的黑色中式长衫，面容清俊，却白得没有一丝血色。他正低头用一块丝绸擦拭着一柄造型奇特的银质天平，动作一丝不苟，仿佛在进行一场神圣的仪式。他没有抬头，甚至没有因为老鬼的闯入而停顿分毫。
他就是沈烬。冥夜灯铺的第七代掌灯人。
“你要典当什么？”沈烬开口了。他的声音不大，却异常清晰，像冰块在寂静的深潭中碎裂，不带任何情绪的起伏。
这平静的问话，反而让老鬼紧绷的神经受到了更大的刺激。他像被踩了尾巴的猫一样跳起来，冲到柜台前，双手“啪”地一声拍在冰凉的台面上，嘶吼道：“我要钱！一大笔钱！我拿命跟你换！”
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