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楚夏永安三十七年的雁门关，雪来得比往年早了整整半月。
铅灰色的云团沉甸甸地压在城楼垛口，像浸了墨的棉絮，把日光捂得严严实实。寒风卷着雪沫子呼啸而过，打在人脸上如同无数小刀子刮擦，生疼生疼的。我站在最高的箭楼里，玄色龙纹冕服外罩着的貂裘早已被风雪打透，寒意顺着衣料缝隙往里钻，冻得骨头缝都在发麻。
指尖攥着的半截箭羽不知何时被体温焐化了冰霜，又在凛冽的风中冻成了冰碴。我无意识地摩挲着那冰凉的断口，箭杆上残留的箭羽根部还沾着点暗红——是三天前阵亡的弓箭手的血。
那是个刚满十八岁的少年，叫小六子，来自楚夏南境的渔村。三天前他还在我面前炫耀娘亲新纳的鞋底，说等打退了匈奴人要回家娶邻村姑娘。此刻他的血就凝在我的指尖，冰冷地提醒着我这个君王的无能。
“呜——呜——”
匈奴的牛角号声从西北方的风中钻进来，粗粝的音节裹着浓重的血腥气和牲畜的膻味，顺着风势往人骨子里钻。那声音不似战鼓般激昂，倒像无数冤魂在风雪里哭号，听得人骨头缝里都泛着凉意。
我身后的侍卫突然“扑通”一声跪倒在结冰的城砖上，膝头撞出沉闷的响声。他身上的铠甲早已冻得邦硬，此刻剧烈地颤抖着，甲片碰撞发出细碎的“咔啦”声，像是随时都会散架。
“陛下，撤吧！”他的声音抖得不成样子，牙齿咬得咯咯作响，“再守下去，兄弟们都要成冻尸了！粮草……粮草昨天就见底了，连最后那点战马料，今早都分给伤兵了啊！”
我缓缓回头看他。鎏金冠上的十二旒玉珠被风吹得摇晃，冰凉的玉片擦过脸颊，遮住了半张脸。透过玉珠的缝隙，能看见他冻得青紫的嘴唇，和眼底翻涌的绝望。他叫阿武，是三个月前刚从羽林卫调来的新兵，来时还揣着他娘给绣的平安符，说要在雁门关立个军功，好回家娶媳妇。
城楼下的厮杀声还在继续，铁器碰撞的脆响、箭矢穿透铠甲的闷响、还有士兵临死前的闷哼，像一锅被煮沸的乱粥，咕嘟咕嘟地冒着血沫。
我抬手把挡眼的旒珠拨到耳后，露出眼下那颗形状颇似泪滴的痣。雪光映在上面，竟像是真的凝了一滴泪：“撤？往哪撤？”
我的声音不高，却穿透了风雪和厮杀声，清晰地落在每个还能站稳的士兵耳中。有人拄着断矛艰难地抬头，眼里的血丝像蛛网般蔓延。西侧城墙的守将张老将军啐了口带血的唾沫，把半截长枪往雪地里一拄：“陛下说得对！撤无可撤！”
他的左臂不自然地垂着，袖子被血浸透，冻成了暗红色的硬块——那是昨天为了夺回被攻破的垛口，被匈奴人的弯刀划的，骨头都露出来了，军医只来得及用烈酒冲了冲，裹上布条。
“楚夏的疆土，哪一寸不是兄弟们的骨头堆出来的？”我指着城下那片被血水浸透的雪地，那里的积雪早已变成暗褐色，踩上去“咯吱”作响，“你脚下这块城砖，压着的是二十年前守关老将的血；你手里那杆枪，枪缨里缠着的是去年阵亡的新兵的头发。现在你让朕撤？”
阿武的脸瞬间变得惨白，嘴唇翕动着，却说不出一个字。
话音刚落，一支裹着麻布的火箭突然从斜刺里飞来，带着呼啸的风声擦着我的鬓角飞过。滚烫的火星溅在耳廓上，灼得人猛地一缩。那箭“噗”地钉在身后的帅旗上，浸透了桐油的麻布瞬间燃起烈焰，橘红色的火苗舔着青色的旗面，转眼就把那个苍劲的“宋”字烧得蜷曲起来，最后只剩一根焦黑的旗杆，在风中发出“咯吱”的哀鸣。
侍卫们的惊呼声、匈奴兵愈发狂躁的咆哮声混在一起。我抽出腰间父皇留下的短剑，剑柄上的云纹早已被历代君主的手温磨得光滑。剑身在跳动的火光里泛着冷冽的光，正面刻着的“守”字像一只眼睛，冷冷地盯着我。
“跟朕杀回去！”我举剑指向城下最密集的敌阵，那里的匈奴骑兵正举着弯刀，嗷嗷叫着攀爬云梯，“就算死，也要拉着匈奴人垫背！让他们知道，楚夏的土地，不是谁都能踩的！”
张老将军率先应和，嘶哑的吼声震得雪沫子簌簌往下掉：“儿郎们！跟陛下杀！”
可战局早已像这关外的风雪一样，由不得人掌控。
匈奴的铁骑像决堤的潮水般涌来，黑色的洪流漫过护城河，漫过矮墙，漫过我们士兵的尸体。我们的人一个个倒下，有的被马蹄踩碎了头骨，有的被弯刀削去了半边身子，护城河很快就被尸体填满，暗红色的血水顺着冰缝往下渗，在雪地里冻成一道道狰狞的疤痕，像大地裂开的伤口。
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