贰 再见！过去！

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雪粒子像撒落的盐粒，打在脸上先是麻，接着便是火辣辣的疼。

周春燕深一脚浅一脚地蹚着雪，棉裤的裤脚早已冻成硬邦邦的冰壳，每走一步都发出“咔啦咔啦”的声响，像是骨头在呻吟。身后王建军的咆哮声被风雪揉碎了，却依旧像附骨之疽，顺着风缝往耳朵里钻——“周春燕你个贱货！跑出去也是卖的料！”

她把蓝布包往怀里又揣了揣，粗布磨着下巴生疼，可那一块两毛钱和五斤粮票硌在胸口，却像是块滚烫的烙铁。前世临死前咳在被褥上的血，此刻仿佛又在喉咙里灼烧，她咬着牙往前冲，牙龈咬出了血也浑然不觉。

这世道，女人的命本就贱如草芥，可她偏要从泥里钻出根芽来，哪怕顶破的是铁板。

手腕上那截绣虎头鞋的红线松了，线头随着跑动轻轻扫过手背，像女儿夭折前最后一次抓她的手指，软乎乎的，却带着剜心的疼。她猛地抹了把脸，把眼泪和雪水一起擦掉。

不能哭，眼泪在这风雪里会冻成冰碴，会拖住她的脚。

村口的老槐树在风雪里像个佝偻的鬼，枝桠间挂着的冰棱子往下滴水，滴在周春燕手背上，凉得像针。她扶着树干喘口气，冷风灌进喉咙，像是吞了把刀片，割得她直咳嗽。回头望时，王家那盏油灯还亮着，昏黄的光透过糊着旧报纸的窗棂，在雪地上投出个歪歪扭扭的方框，像口等着收尸的棺材。

这条路她走了三年，每次跟着王建军去镇上赶集，他都像牵牲口似的攥着她的胳膊，眼神像防贼。有回她多看了两眼供销社的花布，回家就被他用麻绳捆在炕腿上，饿了整整一天。可此刻，这条路却成了救命的绳，雪地里的脚印歪歪扭扭，却一步比一步坚定。

雪没到了脚踝，每拔一次腿都像要扯断筋。胶鞋早就湿透了，冰冷的雪水顺着鞋口往里灌，脚趾头冻得发麻，仿佛已经不是自己的。她想起小时候娘给她做的棉鞋，里子絮着新棉花，踩在雪地里暖乎乎的，可那样的日子，早在她嫁给王建军那天就死了。

“呜——”

远处传来火车的汽笛声，绵长又响亮，像从天边滚过来的雷。周春燕的眼睛猛地亮了，腿上像是突然长了劲，深一脚浅一脚地往镇上跑。那声音是活的，是热的，是能把她从这冰窟窿里捞出去的网。

火车站的青砖墙在雪夜里泛着冷光，几盏昏黄的马灯挂在檐下，被风吹得摇摇晃晃，把人影拉得忽长忽短。周春燕缩在墙角，看着那些背着包袱的旅人，手心直冒冷汗。她这辈子除了镇上的供销社，就没见过这么大的场面，铁皮屋顶下全是说话声，南腔北调的，像在听天书。

她攥着蓝布包的带子，指节都白了，犹豫了半天才敢往售票窗口挪。窗口里的男人穿着蓝色制服，钢笔别在胸前的口袋里，眼神扫过来时，周春燕吓得差点转身就跑——那眼神，像王建军看她偷藏鸡蛋时的样子，带着怀疑和不耐烦。

“我……我要张票。”她的声音细若蚊蚋，刚出口就被风卷走了一半。

“去哪？”男人头也没抬，手里的算盘打得噼啪响。

“深……深圳。”周春燕的舌头像打了结，这两个字在心里念了千百遍，说出来却还是抖得不成样子。

男人终于抬了头，上下打量她一番，嘴角撇了撇：“那地方可不是你该去的，票十二块五。”

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