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天光破晓，第一缕晨曦尚未越过院墙，沈建国已经蹲在院子中央，身前摆着一个竹编的筛子。
他抓起一把新翻的黄泥，放在筛网上，双手有节奏地晃动，细土簌簌落下，留下粗粝的石块和草根。
这套动作，他熟稔得像是刻在骨血里，一如二十多年前，他还是个壮年民办教师，在公社的田埂上教社员们如何堆肥育苗。
院门虚掩着，邻居老李头端着搪瓷缸子路过，瞅见院里的景象，笑着探进头来：“建国，起这么早整地呐？这新菜畦，打算种点啥？”
沈建国没抬头，手上动作不停，只是从鼻腔里“嗯”了一声。
老李头又呷了口热茶，目光落在沈建国脚边一个不起眼的瓦罐上，罐口蒙着一层油布。
他看见沈建国筛完一簸箕土，便会揭开油布，从里面抓出一小撮黑色的、粉末状的东西，均匀地撒进细土里，再用手仔细地拌匀。
那黑色粉末在晨光下泛着一种奇特的、近乎无光的质感。
“哟，还留着那灶灰呢？”老李头随口问道。
沈建国终于停下了手，他抬起头，浑浊的眼珠在清晨的微光里显得格外平静。
他看着老李头，语气平淡得像在说一件与自己无关的旧事：“炭火养地，是他娘传下来的老理儿。”
老李头“哦”了一声，没再追问。
他当然知道，沈家的灶膛早就改成了煤气，哪还有什么经年累月的灶灰。
巷子里的人们都心照不宣，没人会去戳破那层薄薄的窗户纸，去问那黑色的灰烬究竟从何而来——没人知道，那其实是沈星河身上盖着的那件旧棉袄，混着他书房里烧剩的纸张，以及灶膛角落里最后一点残渣，被沈建过在一个无人的深夜里，用石臼细细碾碎，装进陶罐，藏在床底，一藏就是半年有余。
那黑灰，是一个人留在这世上最后的物质痕迹，如今正被一双布满老茧的手，一点点揉进这片生养他的土地里。
几天后，林夏的“老味道工坊”在社区活动室里重新开张。
纸火巷的孩子们放了学便都聚了过来，叽叽喳喳好不热闹。
这次的主题只有一个字——“根”。
林夏没有准备教案，也没有讲课。
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